自从有了真正意义的人以后，书的出现便是必然。书写不好便就是白纸黑字，写好了便是一条有血有肉的生命。
小时候做过许多傻事，最傻的事便是埋书，在初春的绿化带上刨一个坑，把把喜爱的书当做宝藏埋下，说出来也好笑，那一个月我竟忘了再刨出来，再想起时已下过几场绵绵细雨，书被泡烂了，同泥已无太大区别，留给我一脸心疼。
书是最经不起折腾的。潮受不得，燥受不得，如同一个孩子，处处都得护着。它们很容易就会被扯烂、被泡坏、被烧尽，它们那么脆弱，如同博大精深的文化在信息化中一点点磨灭。它们是灵魂，是仙人与现在的人的对话。
等价的金钱可以换来等价的书，书可以换来了却不仅仅是钱的腐。书是纸，一张张富有灵性的纸，它们富有性格，也富有思想，你可以摸到的是纸，你摸不到的是真正可贵的东西。
提起书，便会想到儿时装作才华横溢的搞笑；就会想起夜里睡不着时床头的散文集；就会想起无论走到哪里，行里总带着几本最爱的书；想起发誓要作朱自清、钱钟书、余秋雨那样的散文家；想起自己随书或喜或悲。真的，与书的缘结的太深，存在于心中的便都是。
记得，每每拿起书时，本来规定好的时间，却总是一点一点往后推迟着。书里的世界很美妙，至少没有现实那么乱。书就是一泓清潭，大大小小的情节好似落叶落在水面时激起的一点微波。我有时竟也会像林清玄一样面窗而坐，看着窗外的景，再读读手里的书。只不过，他外面的世界是青翠的树木，我外面的世界是遮天的楼房。读书时，世界总是很静，偶尔几次声响，也都像是书中传出来的。
或许，千百年以前的文人墨客，读书也是这般感受。拿着竹简，坐在案头前，从别人的书中看着自己的人生。他们也许是苏东坡，也许是李清照，也许是陆游。他们人生无论大起还是大落，手中永远紧攥的是书。
书是人，是灵魂，是在人生的浪尖上仍旧平稳的游轮，是我生命中最美的相伴。